jueves, 28 de marzo de 2013

Que no arda en nosotros

                              Que no arda en nosotros el dolor oscuro:
                            Que no nos desilache el ardor de la daga
                             Que no caiga en nosotros el mudo maleficio
                           que de sí, vence al mundo y a todo lo divide
                            para que seamos siempre, río anudado
                          y nos estremezcamos ataviados de lianas:
                          Corona de mi vida: sólo anhelo tus ojos
                          para abrigar en ellos las luces de mi vida
                            y depositar en ti, como en tierra silente
                           el amor que germina en mis densos vacíos.
                       Dame aquellos colores con los que nutres a la ola 
                             y la espada que vence a los fríos sediciosos
                           También aquel anillo de luz desparramada
                         que al momento del beso, revienta mis cristales 
                            y olvido, por instantes, mis sonoras angustias
                         para extenderme al lado de tu dorso leñoso:
                         que tu pulpa abrasiva me abrase y me demuela
                          los quejidos que llevo desde que vine al mundo. 

lunes, 25 de marzo de 2013

Cerrando los ojos

                      Cerrando los ojos, morimos
                     a esta vida de lajas, polvo y piedra
                 que es la vida en que en verdad estamos
                   aunque esté reñida con la carne.
                  Morimos a la vida de los vivos
               en la que los huecos se comen a la cara
                   y cada quien presenta sus ficciones
                  como si de realidades se tratase:
                Pero espera descansado  el gusano
                   para revelar que lo que se respira
                 es fija apariencia de una podre
             definitivamente amamantada por mortajas
             y que cuando está investida de sepulcro
                nos muestra lo que es, fantasmagórica.
              Se desmascara en sus laconismos
                  la verdad de la muerte aún en vida
                 y en las enfermedades se presienten
                 las mascaradas blancas que llevamos. 

sábado, 23 de marzo de 2013

La tinta

                     La tinta hace las palabras en mis manos:
                          crea polvaredas, dibuja a los crepúsculos,
                    hace que se levanten los borrados ocasos,
                           Te crea a ti y a tus singularidades.
                    Yo te pinto con manos de colores los boreales ojos
                     y me acerco con presteza a los nidos de tu vientre
                      en el que vibra el calor de una forma exquisita
                           y puedo colocar la espiga de mi sangre:
                        Para dejar en ti aquel hijo de lumbre
                     que me acompañe en las esquinas de mi otoño
                      cuando vengan el maremágnum  /y las riadas /
                     se desplomen sobre mis huesos, sepultándolos. 

martes, 19 de marzo de 2013

Un lamento

                     Un lamento
                                     de amores
                                       tiene tu pelo
                                         un lamento de amores
                                             y es solariego
                                    y yo lo veo, triste y meditabundo
                                    como aquel que ha perdido
                                                          " la paz del mundo "
                                       y una lágrima corre por mi mejilla
                                             pues el dolor que tienes es la semilla
                                                   de alguno que pasó y te sembró amores
                                                         y me dejó celoso, y en mis temores:
                                       " Sí una lágrima sóla, cae al rocío
                                                      no será que rodó por mi señorío "
                                            y esa angustia que tienes en tus anhelos
                                   me ha tapado, por siempre, la faz del cielo
                                              que iba sosteniendo con mis dos manos
                                                 cuando amores tuvimos y eran cercanos !

Arde ( breve )

                                     Arde
                                    en sílabas
                                       cobardes
                                         mi alma
                                            en plena tarde 

jueves, 14 de marzo de 2013

Los jueves

                       Los jueves,
                               lentos y dudosos,
                            se yerguen sobre el calendario
                             como un día, que no muestra pasiones:
                                  Como un segundo miércoles de paso
                               que no lleva mayor intransigencia
                                   que ser un día, por muchos, olvidado.
                                Mayor y más alegre será el  viernes,
                                        cuando suenen obóes y clavicordios
                                    y se desplieguen los fines de semana
                                         que jamás sostendrán una faz aburrida
                                           por ser promiscuos y de fiesta
                                                y anhelo que desean las parejas,
                                     para mostrarse en la palabra " amor "
                                         y plenar las plazas y los cinematógrafos
                                        en plétoras de abrazos muy sinuosos
                                            y la soberbia del beso sin orgullo
                                            que, lejos de ser un beso suyo
                                               es beso regalado
                                                envuelto  en refinados parabienes
                                                       y llevados por hálitos. 

¿ Quién vive ?

                                 ¿ Quién vive ? ¿ Quién pernocta en la hora erizada ?
                               ¿ Quién se mueve en la noche y en sus ambiguedades ?
                                 ¿ Quién cimbras sus caderas de dolores espureos ? 
                                 ¿ Quién se vacía adentro de una mirada ciega ?
                                ¿ Quién lleva como luz una lámpara opaca ?
                                 ¿ Quién sabe que no existe sino en su soledumbre
                                    y se reconoce solo en reflejos instantáneos ?
                                 ¿ Quién es el que divaga entre trémulas corrientes
                               dando coces junto a millares de laberintos muertos ?:
                                  Es alguien que se ha vaciado como el frío nocturno:
                                  Es uno que tropieza en sus propios estupores
                                  y tiene como nombre su negra decadencia:
                                 Es mi alma y mi nombre, y la cruz que yo cargo:
                                 Es mi ser y mi carne, tan contristada y trémula
                                  que tiene por fortuna, acostarse en espinas. 

domingo, 10 de marzo de 2013

La luz blanca

                           La luz blanca crea tus lechos espejantes,
                               salta sobre tu cuerpo de cadencias,
                              te entorna la sonrisa como de mediodías
                            pone en ti el tamborileo de unos dedos brillantes,
                         se acerca a las lumbreras que manan de tus ojos
                             hacen que se dibuje en ti una sacra sonrisa.
                         La luz blanca hace que las libélulas te persigan:
                             que broten ante ti panales instantáneos 
                               y raja las estrías de unas piedras dulces
                            para que puedas tenderte allí, entredormida
                            y ver cómo te admiran los lirios y gardenias. 

sábado, 9 de marzo de 2013

Hay un agua

                         Hay un agua sagrada
                                  nacida de tus ojos
                          que vivifica y hace mi manantial de vida.
                         Agua dulce, vivaz, que quiere encandecerme
                          como lo hace el río de tu cabello negro.
                     Te busco entre las diademas para rebautizarme
                           y renacer de nuevo en tu alto silbido.
                      Anhelo serpentear tu cintura ondulada
                           y ser la crispación de la sal en tu carne:
                       Que el Universo estalle ante tu paso franco
                         y el lucero te tatúe sus rubores ansiosos.
                       Quiero correr a ti: montaña de mi ancestro
                       e inmolarme en tu piel de durazno maduro
                        para hacer remolinos, arcos, torres de vaho
                       y abrazarte al maíz que te donó las formas:
                      Ser el gran arquitecto que tus preceptos colme
                          y el amante sagrado que te ame al nocturno.
                       Bordear tus muslos de carne y cereales
                             creando una guarida en que nos atrapemos.
                        Para pasar allí por millones de siglos
                            bebiendo de la leche de tus pezones blandos. 

viernes, 8 de marzo de 2013

A Páladas

               Páladas:
                 a ti y tus epigramas
                 que hablaron y denunciaron
                 la cólera de los dioses
                 " El matadero grande que es la tierra "
                 los primeros versos sobre el Fin del Mundo
                 el hundimiento " preparado " de las olas,
                 la falsedad del dolor tras la muerte
                 te dedico unas lineas en tu honra
                 pues los historiadores, no te honraron. 
                 Dijiste:
                 " Del caos salimos para volvernos polvo "
                 y yo te doy la salutación y el beso
                 que te negaron en tu antigua Grecia. 

martes, 5 de marzo de 2013

Parámetros blanquecinos

                                Parámetros blanquecinos
                                donde la hora resbala
                                hacía tu cuerpo de lumbre,
                                a tu roja cabellera,
                                a tus pechos calentanos.
                                Tu cuerpo: constelaciones
                                que se miman: espejeos
                                de mi mirar turbulento.
                                Te busca el azul y el verde
                                 de la tinta del segundo
                                 para rasguñar el nido
                                 que se percibe en tu vientre:
                                  Mutilados los jadeos
                                  del viento y de sus volúmenes
                                  que te merodean ciegos
                                  y en aullidos dilatados
                                  lloran sus predicamentos